J'avais ce livre dans le collimateur depuis quelques mois déjà. Je savais qu'il fallait que je le lise, je pressentais quelque chose de fort et d'essentiel. La sortie du poche a été le déclic. Ce que je ne savais pas, c'est qu'il me collerait autant aux doigts et que je le lirais aussi vite.

Difficile de dire que j'ai adoré, ce n'est pas le cas. Ce n'est pas le genre de livres qu'on adore. Tout ce que dit Manon est vrai est un livre poisseux et troublant qui n'est allégé que par la lumière que dégage Manon et la combativité que transpire sa mère. On ne sait jamais tout à fait ce qui est purement autobiographique et ce qui a été recréé pour enrichir la narration. L'autrice en parle très bien sur les réseaux sociaux, c'est bien son histoire, mais racontée de façon décalée pour en faire un roman. Il n'est plus question d'une écrivaine de 16 ans, mais d'une autrice de BD du même âge, et surtout l'histoire ne se construit qu'à travers le regard et les pensées des personnes qui gravitent autour de Manon. Pour certaines, on devine qu'elles ont été fidèlement restituées après de nombreuses conversations et relectures des échanges de l'époque, pour d'autres, il ne peut s'agir que du produit de l'imagination de l'autrice qui est venue combler les trous. Ainsi, on se retrouve dans la tête de la mère de Manon, de ses frères, de ses petits amis, de ses ami·e·s, de son éditeur et de son épouse, et d'autres encore. Ce travail d'écriture offre un récit choral foisonnant à la première personne où tous s'adressent à Manon en utilisant « tu », procédé très rare et surtout particulièrement bien maîtrisé ici. La voix de Manon n'est présente qu'à travers ses mails et SMS et les messages de Manon à Manon, celle de 2021 s'adressant à celle de l'époque. Je pense ne jamais oublier le contenu de l'un de ces messages. Je ne le dévoilerai pas ici, je me contenterai de dire qu'il y est question d'excuses et c'est bouleversant à lire.

Bien sûr, impossible de parler de ce livre sans parler de la mère. Déterminée, admirable, extrêmement saine et réaliste, même si certains points de vue la présentent comme excessive. C'est cependant une figure de mère qui rassure, surtout si on la compare à certaines mères qui ne s'opposent jamais et qui entretiennent le déni pour ne pas voir les ignominies qui se déroulent sous leurs yeux. Qui plus est, cette mère ne va pas devoir s'emparer d'un seul problème lié à sa fille, mais bien de deux. Car cette histoire de manipulation va lever un lièvre et, là encore, elle ne va pas se démonter, elle va tout gérer, elle va aller jusqu'au bout et ne jamais laisser tomber sa fille, même si celle-ci n'est pas à un âge très tendre et que l'ombre de sa majorité crée une tension pesante tout au long du récit.

Tout ce que dit Manon est vrai est sorti un an après Le Consentement de Vanessa Springora. Les procédés utilisés pour raconter diffèrent, mais le thème, lui, est le même : l'emprise d'un homme mûr sur une jeune fille en quête d'une forme de figure paternelle et d'une émancipation. Ici, ce mécanisme d'emprise est décrit de manière plus poussée avec beaucoup de détails et surtout en présentant le versant du manipulateur/agresseur qui donne très rapidement la nausée. Un regard d'adulte, averti qui plus est, détectera comment l'usage des mots, les accusations directes usant abondamment du « tu », le chantage affectif constant, un jeu habile à la frontière entre perso et pro et un comportement infantile permet de déstabiliser l'enfant ou l'adolescent·e en face. Ce serait facile de dire que ce n'est qu'un personnage de livre, sauf que c'est aussi ce qu'on lit dans Le Consentement et dans beaucoup d'autres autobiographies et autofictions. C'est le mode opératoire que l'on retrouve également chez des prédateurs sexuels qui s'en prennent à des adultes en position d'infériorité (âge, hiérarchie, etc.) et dont la parole se libère par vagues depuis l'affaire Weinstein.

À la fin, il reste la question du « qui est-il vraiment ? » Honnêtement, le nom de l'éditeur concerné n'est pas très difficile à trouver. Pourquoi n'est-il pas encore sorti ? Sans doute pour la sempiternelle même raison. Il faudra plus d'une voix pour que les gens du métier ne puissent plus dire qu'ils ne savaient pas. Ici, il y a une victime qui témoigne et, de manière astucieuse, elle a donné tous les indices pour avertir. En lisant les derniers mots qui font craindre le pire pour une autre jeune femme, on ne peut que souhaiter que son livre ouvre une nouvelle brèche, même des années après.

Merci et bravo à Manon Fargetton pour son livre, pour ses talents d'autrice et pour son témoignage avant tout. Tout ce que dit Manon est vrai, il n'y a pas à en douter, même si pour une petite part, c'est en effet de la fiction. C'est une voix de plus qui vient se rajouter à toutes celles qui se sont déjà élevées. Et en ça, c'est un livre qu'il faut lire, qu'il faut faire découvrir, qu'il faut affronter parce qu'il met souvent mal à l'aise, mais qui est, à mon sens, essentiel.

Sous le nom de Torrentius, Johannes van der Beeck peint les plus extraordinaires natures mortes de son temps et grave sous le manteau des scènes pornographiques qui se monnayent à prix d’or. Dans l’austère Haarlem du XVIIᵉ siècle, ce provocateur flamboyant, noceur invétéré et fornicateur insatiable, fascine autant qu’il dérange. Certains donneraient cher pour le neutraliser. Un bailli zélé mène l’offensive et le traduit en justice. Sous la menace de la torture, le blasphémateur acceptera-t-il de se renier ?

Aussi précis et raffiné que les toiles de ce génie oublié de la peinture flamande, Torrentius est le roman du destin contrarié d’un avant-gardiste.

Prix de l’Académie française Roland de Jouvenel 2020.

Ce livre m’a intrigué d’abord par sa couverture, que je trouve superbe, ensuite par son thème. Il s’agit d’un roman biographique d’un peintre flamand du XVIIème siècle. Qui a déjà entendu parler de lui ? Je dois avouer que ce n’est pas mon cas, et pourtant je me suis probablement arrêtée sur une de ses toiles au Rijksmuseum d’Amsterdam, la seule qui nous soit parvenue.

On parle ici de roman biographique, puisqu’il s’agit d’une personne ayant réellement existé mais dont la vie est romancée. C’est-à-dire que l’on sait des petites choses de sa vie mais que l’on a pas tous les éléments nécessaires pour permettre de la raconter. Il faut donc souligner l’énorme travail de recherche de Colin Thibert qui partait de vraiment presque rien et qui arrive à un roman puissant et facile à lire.

Le personnage en lui-même est selon moi en avance sur son temps. Johannes Symonsz (Jan) van der Beeck peint des natures mortes sous le pseudonyme de Torrentius, mais il signe ses lithographies pornographiques de ses initiales. Membre du mouvement Rose-Croix, déiste, libre penseur, innovateur dans son art, on a ici un personnage complexe qui détonne fortement avec la Réforme hollandaise. On parle souvent de l’inquisition espagnole mais c’est oublier l’inquisition hollandaise et la bien-pensance des réformateurs protestants du XVIIème siècle, et Torrentius ne rentre vraiment pas dans le cadre fixé par celle-ci et il est clairement considéré comme hérétique. Spoiler alerte : ce n’est pas une bonne nouvelle. Spoiler alerte bis : il lui arrive des trucs pas très cool (torture, autodafé,...) ce qui explique qu’une seule de ses œuvres nous soit parvenue, il reste peut-être des lithographies bien cachées quelque part mais pas sûr (essayez de chercher dans les vieux greniers ou dans des malles sous les lits on ne sait jamais peut-être que vous en trouverez une signée VDB).

Le roman a cela de puissant qu’il nous plonge directement dans une époque, sans jugement ni fausse pudeur. Les personnages cités ont réellement existé. Les faits se sont probablement déroulés de cette façon. Les dialogues sont crédibles. J’ai appris des choses grâce à ce livre et je regrette de ne pas m’être arrêtée plus longtemps sur ce petit tableau d’un peintre célèbre en son temps.